Révérence
« Et voici à qui je regarde : à celui qui est humble, qui a l'esprit abattu, et qui tremble à ma parole. »
Ésaïe 66:2
Un homme se tient assis sur une estrade, devant toute une assemblée. Il croise l'une de ses jambes sur l'autre, et la botte relevée arrive à la hauteur de ses genoux. Il ouvre alors sa Bible et vient la poser là — grande ouverte, en travers de la semelle de son soulier — et il se met à y lire pendant qu'un autre homme prêche.
Personne dans toute la salle ne réagit. Personne ne se penche vers lui pour lui dire un mot. Le culte s'achève, les gens rentrent tranquillement chez eux, et le tout est filmé et mis sur l'internet, où des milliers de personnes le regardent ensuite sans le moindre tressaillement.
Relisez maintenant le premier paragraphe, lentement, puis prononcez la phrase à voix haute, et en mots tout simples : la Parole du Dieu vivant reposait sur la semelle du soulier d'un homme, dans une église, pendant la prédication, et pas une seule personne présente n'a jugé la chose digne d'être mentionnée.
Et si cette phrase ne vous atteint pas, alors le problème dont traite le présent article est déjà allé bien plus loin que vous ne le pensez.
Considérez un instant ce que nous affirmons, à voix haute, dans nos confessions de foi comme du haut de nos chaires.
« Toute l'Écriture est divinement inspirée, et utile pour enseigner, pour convaincre, pour corriger, pour former à la justice. » (2 Timothée 3:16)
« Ô Éternel, ta parole subsiste à toujours dans les cieux. » (Psaumes 119:89)
« Car la parole de Dieu est vivante et efficace, et plus pénétrante qu'aucune épée à deux tranchants. » (Hébreux 4:12)
Nous disons que c'est Dieu lui-même qui y souffle. Nous disons qu'elle est établie dans les cieux et qu'elle ne saurait faillir. Nous disons qu'elle est vivante, plus tranchante qu'une épée, et capable de fendre un homme jusqu'au fond de lui-même. Nous nous battons entre nous au sujet de sa traduction. Nous nous appelons nous-mêmes croyants de la Bible, et nous inscrivons ces mots-là sur nos enseignes.
Puis voilà qu'un homme la pose sur sa botte sans y penser un seul instant, et nul ne bronche.
De deux choses l'une : ou bien ce que nous disons de ce Livre est vrai, ou bien cela ne l'est pas. Si cela n'est pas vrai, alors cessons une bonne fois de le dire. Et si cela est vrai, alors quelque chose s'est gravement détraqué dans notre manière de le manier — et le mal en est d'autant plus grave qu'il passe inaperçu.
Il est chez les prophètes tout un chapitre que devrait lire attentivement quiconque estime que le maniement matériel de la Parole écrite est chose sans conséquence.
Dieu commanda à Jérémie d'écrire ses paroles sur un rouleau. Baruc les écrivit, puis il alla les lire dans la maison de l'Éternel. Les chefs les entendirent, et ils eurent peur, et ils en informèrent le roi. Le rouleau fut donc apporté à Jéhojakim, assis dans sa maison d'hiver, avec un brasier allumé devant lui.
À mesure qu'on le lui lisait, trois ou quatre feuillets à la fois, le roi prenait un canif, découpait le rouleau, et en jeta les morceaux au feu, jusqu'à ce que le rouleau tout entier fût consumé. Et l'Écriture consigne, avec une terrible simplicité, que ni le roi ni ses serviteurs n'eurent peur, et qu'ils ne déchirèrent point leurs vêtements.
Or la réponse de Dieu ne fut point légère. Il dit à Jérémie de prendre un autre rouleau et d'y écrire de nouveau toutes les paroles précédentes — puis il prononça le jugement sur celui qui avait brûlé le premier : qu'il n'aurait personne pour s'asseoir sur le trône de David, et que son cadavre serait jeté dehors, exposé à la chaleur du jour et à la gelée de la nuit.
Pesez bien tout ce que cela signifie. Un homme a fait une chose matérielle à un document matériel. Il coupa du cuir et brûla du parchemin. Et Dieu traita cet acte pour ce qu'il était : le verdict d'un homme sur les paroles de Dieu, exprimé avec ses propres mains.
Placez maintenant Jéhojakim à côté de l'homme assis dans son fauteuil, car cette comparaison-là tranche dans un sens tout à fait inattendu.
Jéhojakim prenait la Parole de Dieu au sérieux. Il l'a écoutée jusqu'au bout. Il l'a parfaitement comprise. Il l'a haïe assez pour la détruire délibérément, au couteau, devant témoins. Son péché fut une rébellion ouverte et délibérée, et Dieu l'a jugé pour cela.
L'homme à la Bible posée sur sa botte n'a rien fait d'aussi éclatant. Il ne se rebellait nullement. Il ne pensait tout simplement à rien du tout.
Et c'est précisément là qu'est l'horreur de la chose. Le mépris, lui, concède au moins que l'objet compte pour quelque chose. Haïr un livre au point de le brûler, c'est reconnaître qu'il a de la puissance. Mais le poser sur son soulier sans qu'une seule pensée vous traverse l'esprit — voilà très exactement le traitement que nous réservons aux objets absolument sans importance. Un vieux journal. Un menu de restaurant. Un dépliant publicitaire.
Le canif de Jéhojakim déclarait que le Livre était dangereux. Notre négligence déclare qu'il n'est rien du tout. Demandez-vous honnêtement lequel de ces deux verdicts est le plus éloigné de la vérité.
Il faut accorder cette objection, et l'accorder tout entière, car elle est à la fois vraie et importante.
Le cuir de la reliure n'est pas saint. Le papier n'est pas saint. L'encre n'est pas sainte. Une Bible tombée dans une flaque n'a subi aucune blessure spirituelle, et une Bible réduite en cendres n'a pas diminué la Parole de Dieu d'une seule syllabe — ce qui est précisément le point que Dieu fit valoir à Jéhojakim en faisant réécrire chaque mot. La superstition envers l'objet n'est nullement de la révérence ; c'est une autre erreur, et une erreur bien réelle.
Nous n'embrassons pas le livre. Nous ne le portons pas dans une étoffe. Nous écrivons dans les nôtres, nous y soulignons des passages, nous les usons et nous les remplaçons — et marquer une Bible jusqu'à ce qu'elle tombe en morceaux lui fait honneur, et non insulte.
L'argument n'est donc nullement que le papier serait sacré.
L'argument est celui-ci : ce qu'un homme fait d'un objet vous dit ce qu'il pense réellement que cet objet contient. Non pas ce qu'il en dit avec sa bouche. Ce qu'il en fait, lorsqu'il n'y pense pas du tout.
Nul ne pose une photographie de mariage par terre pour caler le pied d'une table. Nul ne pose sa botte sur la lettre d'un fils qui est mort. Nul ne se sert d'un passeport comme d'un sous-verre. Ce ne sont là que du papier également — et pourtant la main s'y refuse, car la main sait ce que la chose représente même quand l'esprit est ailleurs.
Voilà donc l'épreuve, et elle demeure sans réplique. Nos mains sont honnêtes au sujet du Livre là où nos confessions de foi ne le sont pas.
Laissez-moi vous raconter ici l'histoire d'un père, puis vous poser ensuite une seule question.
Son fils n'avait que dix-neuf ans. Il fut tué à l'étranger, à la guerre, un matin comme les autres, dans un endroit dont son père n'avait même jamais entendu prononcer le nom avant que le téléphone ne sonne. On rapatria le corps dans une simple caisse et on l'enterra par un mardi pluvieux, et le père se tint au bord de la fosse avec un drapeau plié entre les mains, ne sachant plus que faire de ses propres bras.
Puis, trois semaines plus tard, une lettre arriva.
Le garçon l'avait écrite quelques jours seulement avant sa mort — une lettre toute ordinaire, écrite d'une main hâtive. Il allait bien. La nourriture y était mauvaise. La cuisine de sa mère lui manquait. Il regrettait la dispute qu'ils avaient eue avant son départ, c'était une bêtise, et et son père voulait-il bien l'oublier tout à fait. Il rentrerait au printemps, disait-il. Il la signa comme il la signait toujours.
Et dans le coin de la page il y avait une tache, brune et irrégulière, qui avait traversé deux épaisseurs du papier plié. La lettre se trouvait dans la poche de sa vareuse, sur sa poitrine, quand il fut touché.
Voici maintenant la seule question qui compte.
Où ce père va-t-il mettre cette lettre ?
La laisse-t-il tomber sur le plancher de l'entrée avec les prospectus ? Y pose-t-il sa tasse de café le matin parce que c'était la chose la plus plate sur la table ? La glisse-t-il sous le pied d'une table qui branle un peu ? S'assoit-il le soir, croise-t-il une jambe sur l'autre, et pose-t-il sa botte dessus pendant qu'il regarde la télévision ?
Vous avez senti quelque chose monter en vous en lisant cela. Quelque chose en vous s'est révolté avant même la fin de la phrase — et je tiens à ce que vous remarquiez bien cette révolte, car c'est là tout l'argument du présent article.
Bien entendu, ce père ne fait rien de tout cela. Il lit et relit cette lettre jusqu'à en connaître chacune des lignes. Il la porte ensuite pliée dans la poche de sa propre veste, sur son propre cœur, pour le reste de ses jours, et il la ressort le soir, quand personne ne le regarde. Lorsqu'elle commence à s'user le long des plis, il la fait encadrer, ou plastifier, ou encore photocopier — et il garde malgré tout l'original, tache et tout.
Et si vous lui demandiez pourquoi, il ne vous répondrait nullement que le papier est saint. Il sait parfaitement bien ce que c'est. Ce n'est que de la pâte de bois et de l'encre, qui jaunira, et qui un jour tombera en poussière. Il vous dirait quelque chose de bien plus simple et de bien plus lourd :
C'est mon fils qui a écrit cela. Et c'est son sang.
Baissez maintenant les yeux sur le livre qui est posé à côté de vous.
C'est un Père qui l'a écrit. Son Fils est mort. Et le sang n'y est pas une tache dans le coin d'une seule page — il traverse au contraire le volume tout entier, depuis les tuniques de peau de la Genèse jusqu'à l'Agneau de l'Apocalypse, et chacune des promesses sur lesquelles vous vous êtes jamais appuyé a été achetée par lui.
Alors où le gardez-vous ? Et quand l'avez-vous ressorti pour la dernière fois, sans que personne ne vous regarde ?
Prenez encore trois scènes toutes simples, et soyez parfaitement honnête sur chacune d'elles.
Une lettre d'une reine. Supposez qu'une enveloppe arrive, portant un sceau royal — une lettre personnelle de reconnaissance, à votre nom, vous remerciant pour une chose que vous avez faite. Qu'advient-il alors de cette lettre ? Soyez franc. Elle ne finit certainement pas dans un tiroir. On la fait aussitôt encadrer. Elle monte au mur du couloir, là où les visiteurs sont obligés de passer devant, et vous en glissez un mot l'air de rien pour que quelqu'un vous pose la question. Vous perdriez plutôt tout un mois de salaire que cette lettre-là.
Un doctorat. Sept années entières. Des nuits de travail après les journées de travail. Un mariage mis à l'épreuve, une famille qui vous a vu moins qu'elle n'aurait dû, et une soutenance que vous avez bien cru rater. Or où est ce diplôme aujourd'hui ? Par terre ? Sous une tasse ? Plié dans une botte ? Ou bien au mur, dans un cadre qui a coûté plus cher que le papier lui-même, accroché à hauteur des yeux pour que quiconque s'assied en face puisse y lire votre nom ?
Et songez à ce qu'est réellement ce diplôme. Une feuille de papier, signée par un homme ou une femme qui mourra un jour et sera enterré, attestant que vous avez réussi un examen fixé par d'autres gens qui mourront également.
Cela, nous l'encadrons.
Et maintenant — qu'en est-il d'un Livre signé par le Dieu vivant ?
Les fleurs. Un mari rentre un vendredi soir avec des fleurs pour sa femme. Où vont-elles ? Sous ses pieds ? Dans le coffre de la voiture ? Derrière la poubelle, ou par terre dans le corridor ?
Vous savez pourtant très exactement où elles vont. Dans le plus beau vase de toute la maison. Au milieu de la table. Au centre de la pièce, là où chaque personne qui entrera les verra avant de voir quoi que ce soit d'autre.
Et voici maintenant le plus frappant de tout : ces fleurs seront fanées d'ici mercredi. Or ce ne sont nullement les fleurs elles-mêmes qu'elle honore. C'est l'homme qui les a apportées — et elle prêche un petit sermon à toute sa maisonnée chaque fois que quelqu'un passe devant cette table. Cela vient de mon mari. Il a pensé à moi. Il vaut bien cela.
L'endroit où l'on pose une chose est un message au sujet de celui qui l'a donnée. Cela est vrai de la lettre, du diplôme et des fleurs, et tout le monde au monde le comprend sans qu'on le lui enseigne.
Quel est donc le message quand la Parole de Dieu traîne sur le plancher de la voiture ? Quel est le message quand elle est sous le téléphone, les clés et le courrier de la veille ? Quel est le message, dans une maison de Dieu, devant toute une assemblée, quand elle repose sur la semelle d'un soulier ?
Quoi que nous ayons voulu dire, c'est bien cela qui a été dit.
Le soulier n'en est jamais que l'exemple le plus visible. Lisez lentement la liste qui suit, et ne la lisez pas comme une liste qui parlerait des autres.
Chacune de ces choses-là est faite par des gens qui aiment véritablement le Seigneur. Ce n'est nullement là une défense ; c'est bien plutôt l'accusation même. Il n'y a ici aucun moqueur ni aucun ennemi. Ce sont nos propres mains à nous.
Il y a une raison pour laquelle ce Livre existe dans votre langue, et ce n'est certainement pas une raison agréable.
William Tyndale passa toute sa vie à le traduire en anglais afin que, disait-il, le garçon qui pousse la charrue connût les Écritures mieux que le clergé. Il fut traqué à travers toute l'Europe pour cela. Il fut trahi par un homme qui s'était fait son ami, emprisonné plus d'un an dans un château glacé à Vilvorde, et en 1536 on l'étrangla au poteau avant de livrer son corps aux flammes. Ses dernières paroles rapportées furent une prière pour le roi qui voulait sa mort.
Il ne fut d'ailleurs pas le seul. Des hommes et des femmes furent brûlés à Smithfield pour avoir possédé des portions de l'Écriture en anglais. Certains furent menés au bûcher avec, attachées à leur cou, les pages qu'ils avaient copiées, afin que les paroles brûlassent avec eux. John Wycliffe était mort depuis quarante ans lorsqu'on déterra ses os, qu'on les brûla et qu'on en jeta les cendres à la rivière — parce qu'il avait mis la Bible dans la langue des gens ordinaires.
Des familles ordinaires cachaient des pages dans les murs, sous les planchers, ou cousues dans la doublure d'un manteau. Certaines de ces familles furent découvertes. Certaines le payèrent de leur vie.
La Bible posée à côté de vous n'est pas arrivée par la poste ordinaire. Elle est venue à travers le feu, et des hommes l'ont payée de leur corps.
Et nous, nous y posons une botte.
Vous trouverez ces vidéos en une minute si vous les cherchez, et je vous demanderais de le faire.
On ouvre une caisse dans un village où posséder ce livre a longtemps été dangereux. On y distribue des Bibles — simples, reliées, imprimées, portant leur propre langue sur la couverture.
Regardez bien ce que font ces gens-là.
Des hommes faits en prennent une à deux mains et s'effondrent en larmes. Des femmes la serrent contre leur poitrine en se balançant d'avant en arrière. Certains ne parviennent plus à prononcer un seul mot. D'autres la brandissent au-dessus de leur tête. D'autres encore s'assoient par terre, le livre sur les genoux, et pleurent comme si quelqu'un venait de revenir d'entre les morts.
Pourquoi donc ? Parce que c'est la première fois de leur vie qu'ils tiennent une Bible entière qui leur appartienne. Ils avaient tout au plus entendu des versets chuchotés. Ils s'étaient partagé une page déchirée entre quatre familles. Certains avaient recopié un Évangile à la main, la nuit, un seul chapitre à la fois, parce qu'il n'y avait aucun autre moyen d'en avoir un.
Et voici maintenant un exemplaire relié entre leurs mains, et il est à eux, et nul n'a besoin de leur enseigner comment le tenir. Nul ne leur donne la moindre instruction de ne pas le poser par terre. Le soin leur est parfaitement spontané, parce qu'ils savent exactement ce qu'il a coûté de le leur faire parvenir.
Placez maintenant cela à côté de nos propres maisons. Six exemplaires chez nous. Un sur l'étagère, jamais ouvert depuis l'année où on l'a offert. Un sur le plancher de la voiture, sous un grattoir et un billet de stationnement. Un sous la tasse de café parce que c'était la chose la plus plate sur la table. Un sur la botte d'un homme, dimanche dernier, devant toute une assemblée, pendant que la prédication se poursuivait.
Si cette comparaison ne nous fait pas honte, qu'est-ce qui le fera ?
Ceci doit être dit très clairement, et c'est dit par quelqu'un qui vit ici.
Le maniement désinvolte de l'Écriture est singulièrement répandu chez les croyants américains et canadiens — y compris dans les églises qui professent la plus haute doctrine du Livre. Ce n'est nullement une marque de libéralisme. C'est justement là où l'inspiration est prêchée le plus fortement que vous le trouverez le plus aisément.
Une part de la raison en est tout simplement notre abondance. Nous en possédons cinq ou six chacun. Elles coûtent à peine le prix d'un repas. Elles sont sur l'étagère, dans la voiture, sur le téléphone, gratuites dans le tiroir de la chambre d'hôtel. Une chose qui ne coûte rien et qu'on peut remplacer avant vendredi est une chose que les mains cessent de respecter, quoi que l'esprit en croie.
Une autre part en est une réaction, et une réaction bien compréhensible. Nous avons vu d'autres traditions traiter l'objet avec cérémonie tout en le vidant de son autorité, et nous n'en voulions à aucun prix pour nous-mêmes. Nous sommes donc devenus délibérément informels — et l'informalité, au bout de trente ans, est tranquillement devenue de la négligence.
Mais allez donc là où le Livre est rare, et le spectacle est tout autre. Interrogez un croyant qui ne possédait qu'une seule page d'Écriture, copiée à la main, enfouie dans un mur, sortie de nuit. Puis demandez-lui ce que faisaient alors ses mains. Cet homme-là avait moins de Bible qu'aucun de nous, et plus de révérence que nous tous.
Et il vaut la peine de se rappeler ce que le peuple juif fait depuis des siècles avec le rouleau de la Loi : on n'y touche pas de la main nue, on le suit avec une pointe, afin que les doigts n'usent jamais les lettres. On le porte toujours debout. Et si un rouleau tombe, on appelle l'assemblée à jeûner.
Nous dirions, et avec raison, que nous ne sommes pas soumis à ces cérémonies. Fort bien, et cela est vrai. Mais lorsqu'un peuple qui ne possède pas le Nouveau Testament manie la Loi avec plus de soin que nous n'en mettons à manier la révélation achevée de Dieu — tout le conseil de Dieu, l'Ancien Testament et le Nouveau, l'Évangile de notre Seigneur Jésus-Christ — alors la comparaison devrait nous arrêter net.
Il y a dans Néhémie une scène qui devrait à elle seule trancher la question.
Esdras apporta le livre de la loi devant l'assemblée, hommes et femmes et tous ceux qui étaient capables de comprendre. Il se tint debout sur une estrade de bois afin que tous pussent le voir. Et alors ceci :
« Esdras ouvrit le livre devant tout le peuple ; car il était au-dessus de tout le peuple ; et sitôt qu'il l'eut ouvert, tout le peuple se tint debout. » (Néhémie 8:5)
Nul ne l'avait pourtant commandé. Aucune instruction n'y est consignée, aucun ordre n'est donné. On ouvrit le livre, et une nation entière se mit debout. Et lorsqu'il bénit l'Éternel, ils répondirent Amen en élevant les mains, puis s'inclinèrent le visage contre terre.
Nous en faisons encore aujourd'hui une version. Dans bien des assemblées, on se lève pour la lecture de l'Écriture. Nous demandons aux gens de se lever, et ils se lèvent en effet, et c'est là une chose bonne et juste.
Tenez maintenant les deux images ensemble, car elles proviennent de la même heure du même matin.
À onze heures cinq nous nous levons par respect pour le Livre. À midi moins vingt, il repose sur la semelle d'un soulier.
Laquelle de ces deux choses l'assemblée est-elle réellement en train d'apprendre ? Celle que nous avons annoncée, ou celle que nous avons faite sans y penser ?
Et voici maintenant la part qui devrait nous rendre les plus prudents de tous.
Il y a un enfant au troisième rang. Il a tout au plus sept ans. Il ne suit nullement l'exposition et il ne saurait vous redire le texte après coup. Mais il observe absolument tout ce qui se passe, comme le font toujours les enfants — et il est en train d'apprendre en ce moment même une doctrine de l'Écriture, par les mains et non par les paroles.
Il apprend où va la Bible une fois que le sermon est terminé. Il apprend si on la dépose avec soin ou si on la jette sur le banc. Il apprend si elle passe sous le café ou sur le dessus de la table. Il ne se souviendra pas d'une seule phrase de votre prédication sur l'inspiration. Il tiendra sa propre Bible, tout le reste de sa vie, comme il aura vu les hommes de l'estrade tenir la leur.
Qu'ont donc appris les enfants de votre assemblée, dimanche dernier ?
Et il y a encore autre chose, bien plus difficile à dire. Certains de ceux qui lisent ces lignes sont des parents dont les enfants se sont éloignés de la foi. Il y a bien des raisons à cela, assurément et la plupart ne sont la faute de personne. Mais il vaut la peine de se demander, tout doucement et pour soi seul : à quoi ressemblait le Livre dans notre maison ? Était-il la chose autour de laquelle la famille se rassemblait, ou celle qui vivait sous les journaux ? Les enfants ne sont jamais persuadés par ce que nous affirmons. Ils sont façonnés par ce qu'ils nous voient chérir.
Définissons-la donc, afin que nul n'aille échanger une faute contre une autre.
Disons d'abord clairement ce qu'elle n'est pas, car ceci ne doit surtout pas basculer dans l'erreur contraire.
Nous n'adorons nullement le livre. S'incliner devant du papier serait de l'idolâtrie, et le Dieu même qui réclame la révérence l'interdit absolument. Nous ne l'embrassons pas, nous ne le portons pas dans une étoffe, nous n'attribuons aucune puissance à la reliure et nous ne traitons aucun exemplaire comme une relique. Annotez votre Bible. Soulignez-la. Usez-la et rachetez-en une autre. Une Bible qui tombe en morceaux à force d'usage lui fait honneur, et non insulte.
Mais refuser d'adorer une chose ne nous autorise nullement à la mépriser. Il existe un large espace entre l'adoration et le mépris, et cet espace porte un nom : l'honneur. Nous n'adorons pas un drapeau, et nous ne le laissons pas toucher le sol. Nous n'adorons pas une alliance de mariage, et nous ne la jetons pas dans un tiroir avec la monnaie. Nous n'adorons pas une tombe de soldat, et nous n'y pique-niquons pas.
Nous n'adorons pas les mots. Nous honorons ce que ces mots sont, et Celui qui les a prononcés.
La révérence est le soin ordinaire qui découle du fait de croire réellement ce que vous dites que ce Livre est. Rien de plus que cela. Elle se voit dans de toutes petites choses fort simples :
Or rien de tout cela n'est du légalisme. Il n'y a ici aucune règle à garder, ni aucun mérite à gagner. C'est simplement la conduite d'un homme qui croit sa propre confession.
Voici maintenant le verset qu'il faudrait accrocher dans chaque sacristie et dans chaque bureau pastoral.
« Car toutes ces choses, ma main les a faites, et toutes ces choses existent par elle, dit l'Éternel. Et voici à qui je regarde : à celui qui est humble, qui a l'esprit abattu, et qui tremble à ma parole. » (Ésaïe 66:2)
Dieu vient de déclarer que sa main a fait tout ce qui existe — les cieux sont son trône et la terre son marchepied. Et de toute la création, il nomme le seul homme qu'il regarde.
Non pas l'homme le plus impressionnant. Non pas celui qui a le plus bel édifice, ou la plus grande assemblée, ou la confession de foi la plus exacte. Mais celui qui tremble à ma parole.
Trembler est là un mot tout physique. Il décrit ce que fait le corps d'un homme. Et c'est exactement le contraire de ce que fait un corps qui pose une Bible sur une botte sans même s'en apercevoir.
Dieu dit encore, dans ce même chapitre : écoutez la parole de l'Éternel, vous qui tremblez à sa parole — comme si ceux qui tremblent formaient une catégorie de gens qu'on peut reconnaître. On se demande combien d'entre nous y seraient comptés.
Il reste encore un dernier retournement, et c'est celui qui devrait nous réduire au silence.
L'Écriture donne le même titre au Livre et au Fils. La Parole de Dieu écrite ; et la Parole faite chair, qui a habité parmi nous.
Les deux ne sont assurément pas une même chose, et nul ne doit les confondre — le Livre n'est pas à adorer, et Christ n'est pas un volume sur une étagère. Mais ce rapprochement-là vient de Dieu lui-même et non pas de nous, et il porte un avertissement.
Car lorsque la Parole faite chair est venue, les hommes ne se sont pas d'abord déchaînés contre elle. La plupart des hommes ne l'ont tout simplement pas remarquée. Il était dans le monde, et le monde a été fait par lui, et le monde ne l'a point connu. L'hôtelier n'avait pas de place et n'y pensa pas davantage. Nazareth l'entendit lire, puis retourna tranquillement au travail. Les siens ne l'ont point reçu.
Les hommes qui lui ont craché au visage et qui l'ont frappé avaient au moins affaire à lui. La foule bien plus nombreuse passait son chemin, parfaitement tranquille, se rendant à quelque chose qu'elle jugeait plus important.
Voilà bien la disposition qu'il faut craindre, et c'est la disposition de l'homme dans le fauteuil. Non pas la haine. Non pas même la rébellion. Simplement le fait de ne pas remarquer — de traiter ce que Dieu a dit comme un meuble, comme un arrière-plan, comme une chose sur laquelle poser un pied pendant qu'on s'occupe d'autre chose.
Regardez où est la vôtre en ce moment même. Non pas où vous croyez qu'elle est. Allez donc voir pour de bon. Qu'est-ce qui est posé dessus, et sur quoi est-elle posée ? Cette réponse-là est plus honnête que tout ce que vous pourriez inscrire dans une confession de foi.
Changez ce que font vos mains. Non pas en fabriquant des règles, mais par ces petits gestes délibérés qui rééduquent une habitude. Ôtez-la donc du plancher. Retirez la tasse de dessus. Donnez-lui une place à elle. Une seule semaine de cela fera davantage que toute une argumentation.
Surveillez la manière dont vous la déposez devant les autres. Surtout si vous vous tenez devant une assemblée. Vos mains prêchent chaque dimanche une doctrine de l'Écriture, et les enfants du troisième rang l'apprennent, que vous ayez voulu la leur enseigner ou non. Ils ne se souviendront nullement de votre sermon sur l'inspiration. Ils se souviendront de l'endroit où le Livre a abouti pendant que vous étiez assis.
Et s'il vous faut en parler à un frère, allez le trouver vous-même, en particulier, et avec douceur. Non pas devant un groupe, ni sur l'internet, ni par allusion ou par photographie. Si une chose vaut la peine d'être corrigée, elle vaut la peine d'être corrigée de la manière que l'Écriture prescrit — et l'homme qui la reçoit avec bonté d'un ami n'entendrait jamais la même chose d'un accusateur.
Souvenez-vous également que la négligence n'est pas le péché impardonnable, et que la plupart de ceux qui s'en rendent coupables ne se le sont tout simplement jamais entendu dire. Corrigez donc comme vous voudriez vous-même être corrigé, et réservez votre sévérité pour vous-même.
Rien de tout cela n'a d'importance si le Livre est seulement respecté sans être jamais obéi. Il n'y a aucune vertu à manier avec révérence un volume auquel on ne croit pas, et Dieu n'est nullement honoré par des mains soigneuses et un cœur non converti.
Tout le dessein de ce Livre est d'amener son lecteur à une Personne :
« Sanctifie-les par ta vérité ; ta parole est la vérité. » (Jean 17:17)
« Car il n'y a point de distinction, puisque tous ont péché, et sont privés de la gloire de Dieu. » (Romains 3:23)
« Car le salaire du péché, c'est la mort ; mais le don de Dieu, c'est la vie éternelle en Jésus-Christ notre Seigneur. » (Romains 6:23)
« Mais Dieu fait éclater son amour envers nous, en ce que, lorsque nous étions encore des pécheurs, Christ est mort pour nous. » (Romains 5:8)
« Mais à tous ceux qui l'ont reçu, il leur a donné le droit d'être faits enfants de Dieu, savoir, à ceux qui croient en son nom. » (Jean 1:12)
« Crois au Seigneur Jésus-Christ, et tu seras sauvé. » (Actes 16:31)
Nul ne réclame ici la moindre cérémonie. Personne ne veut d'une étoffe, d'un baiser ni d'une règle.
Ce qui est demandé, c'est que nos mains cessent de contredire notre bouche. Nous disons que ce Livre est le souffle de Dieu, établi dans les cieux, vivant et efficace et plus tranchant qu'aucune épée. Qu'on ne le trouve donc pas sur le plancher de la voiture, sous la tasse de café, ni sur la semelle d'un soulier dans la maison de Dieu.
Jéhojakim l'a brûlé et Dieu l'a jugé pour cela. Jamais nous ne ferions une telle chose. Nous nous contentons de glisser notre pied dessous en pensant à autre chose — et Dieu, qui a vu le roi tenir son canif, voit cela aussi.
Allez donc de ce pas retrouver la vôtre. Ôtez-en tout ce qui traîne par-dessus. Posez-la quelque part qui dise ce que vous prétendez croire à son sujet.
« …et voici à qui je regarde : à celui qui est humble, qui a l'esprit abattu, et qui tremble à ma parole. »Ésaïe 66:2
Notre Père céleste plein de grâce, nous venons nous présenter devant Ton trône de grâce par le nom précieux et par le mérite parfait de notre Seigneur Jésus-Christ, qui seul a ouvert le chemin qui mène jusqu'à Ta présence.
Nous Te rendons grâces pour Ton Fils bien-aimé, et pour **Celui** qui est la Parole vivante, et qui a honoré la Parole écrite dans chaque épreuve. Nous Te louons également pour Ta Parole préservée, laquelle déclare : « Voici à qui je regarde… à celui qui tremble à ma parole » (Ésaïe 66:2), et qui ne saurait être anéantie.
Nous confessons devant Toi de la négligence de nos mains envers un Livre acheté au prix du sang. Pardonne-nous, nous T'en supplions, et purifie-nous entièrement, car Tu es fidèle et juste pour nous pardonner nos péchés et pour nous purifier de toute iniquité.
Nous Te supplions pour toute âme qui lit ces lignes et qui est encore sans Christ. Envoie Ton Saint-Esprit afin de la convaincre de péché, de justice et de jugement ; ouvre son intelligence aux Écritures ; ôte de ses yeux le voile qui les couvre ; et attire-la vers Ton Fils avant même que ce jour ne s'achève.
Fortifie Ton peuple qui la lira. Console ceux qui sont découragés, affermis ceux qui chancellent, relève ceux qui sont tombés, et fais que nul ne s'en aille d'ici les mains vides. Et sers-Toi de ce message pour enseigne à chaque lecteur, et à chaque enfant qui le regarde, comment se manie la **Parole de Dieu**, pour Ta gloire et non pour la nôtre.
Nous Te demandons tout cela, ô Dieu, notre saint Père céleste, au nom précieux de notre Seigneur et Sauveur Jésus-Christ, par la puissance et l'onction du Saint-Esprit. Amen.
Avant de fermer cette page, il est une question qui compte bien davantage que tout ce que vous venez de lire : si vous mouriez cette nuit, savez-vous où vous seriez ?
Nul ne saurait être sauvé en adhérant à une église, en se faisant baptiser, en donnant de l'argent, ni même en menant une vie parfaitement honnête. Le salut n'est nullement un salaire que l'on gagne à la sueur de son front ; c'est un don gratuit que l'on reçoit. Nous avons tous péché, le salaire du péché c'est la mort, et il existe un enfer réel préparé pour le péché — mais le Seigneur Jésus-Christ, le Fils de Dieu, est mort sur la croix à la place même du pécheur, a été enseveli, et est ressuscité le troisième jour selon les Écritures.
Si vous vous reconnaissez pécheur, et que vous soyez disposé à vous détourner de votre péché et à vous confier en Lui seul, alors parlez à Dieu dès maintenant. Il n'existe aucune formule magique — mais si ces paroles sont le cri de votre cœur, priez-les et pensez-les :
Ô Dieu saint et tout-puissant, je viens à Toi tel que je suis, sans rien cacher. Je confesse que je suis pécheur. J'ai transgressé Ta loi, je me suis détourné pour suivre ma propre voie, et je mérite le jugement et le feu éternel que mon péché a mérités. Je ne puis en aucune façon me sauver moi-même, et je ne T'apporte rien.
Je crois que le Seigneur Jésus-Christ est Ton Fils ; qu'Il m'a aimé et qu'Il est mort sur la croix à ma place, versant Son sang précieux pour mes péchés ; qu'Il a été enseveli, et qu'Il est ressuscité le troisième jour.
Ici et maintenant, je me détourne de mon péché de tout mon cœur, et je me confie en Lui seul — non en mes œuvres, non en ma religion, non en ma bonté — pour me sauver. Seigneur Jésus, entre dans mon cœur, pardonne mon péché, et sois mon Sauveur dès cet instant et pour toujours.
Au nom précieux de notre Seigneur Jésus-Christ je prie. Amen.
1. Dites-le à quelqu'un aujourd'hui même. « Si tu confesses de ta bouche que Jésus est le Seigneur, et si tu crois dans ton cœur que Dieu l'a ressuscité des morts, tu seras sauvé » (Romains 10:9).
2. Commencez à lire la Bible. Débutez par l'Évangile selon Jean, puis lisez les Actes, puis l'épître aux Romains. Lisez-en un peu chaque jour. « Désirez avec ardeur le lait spirituel et pur, afin que vous croissiez par son moyen » (1 Pierre 2:2).
3. Parlez chaque jour à votre Père. Vous pouvez désormais venir à Lui avec une pleine confiance, au nom de notre Seigneur Jésus-Christ. Aucun rendez-vous n'est nécessaire, ni la permission d'aucun homme.
4. Trouvez une église qui croit la Bible, et faites-vous baptiser. Non pas pour être sauvé — vous l'êtes déjà — mais bien par obéissance, et comme confession publique de ce qui vient de vous arriver.
5. Reposez-vous en ceci, et ne soyez pas ébranlé par vos sentiments. « Celui qui écoute ma parole, et qui croit à celui qui m'a envoyé, a la vie éternelle, et il ne vient point en jugement, mais il est passé de la mort à la vie » (Jean 5:24). Vous pécherez encore ; et lorsque cela arrivera, confessez-le aussitôt et poursuivez votre route — « Si nous confessons nos péchés, il est fidèle et juste pour nous les pardonner, et pour nous purifier de toute iniquité » (1 Jean 1:9).